Парадоксы

 

Идет весна - течёт по жилам сок
Сам по себе, не зная за и против
Здесь; ни судьи
       ни времени
       ни строк
Лишь Сущее поющее напротив.

Прекрасен плод, и прах - о нем молва,
Подобная урчанию желудков.
Поэзия - не рифмы не слова
Поэзия - безмолвье промежутков!

В зажатом кулаке - лишь тьма
В разжатых пальцах - все сиянье света
Страданье - привилегия ума
И золото - фальшивая монета

Поверхность ВОД бездонна и тиха
Познав однажды все безумства ПИРА...
И грешен - не изведавший греха
И свят - вкусивший все соблазны МИРА!

       * * *