Птицами мысли щебечут на ветках -
Мартовским солнцем скупо согретые.
И на полях Уальда снова пометки,
Снова дышу, снова верю в приметы.
Лишь отпечатками пальцев Память
На зеркале завтра оставляет узоры.
Мелочь. Не стоит ей удивляться.
Пусть дальше бросает немые укоры.