Я ждал чего то как мальчишка,
И нет понятия о том,
Что мою маленькую книжку,
Не почитают перед сном.
Она лежит на пыльной полке,
И в самом крайнем из углов,
Никто не хочет знать секретов,
Сплетенных из банальных слов.
Я не один такой на свете,
Мы все как книги, кто куда.
Одни в коробки и на полки,
Другие в топку без труда.
Был одержим, не спал ночами,
Теперь, однако, все равно,
Пускай пылится на задворках,
А лучше выбросьте в окно.
P.S.
Не понимаю как так просто,
Мы рвем страницы милых книг,
Какое страшное УРОДСТВО
Я осознал и вдруг постиг.