***

Среда. Сентябрь, вскрывший
В лазури красную листву,
Калину с алой гроздью вишен
В заросшей просеке в лесу.
Уже холодный иней крошит
В низинах искрами траву,
Лишь клен жарою праздно пышет
Рукой, дрожащей на ветру.
И, серебристый в пряди ивы,
Омытый в золотой канве,
Прозрачный запах спелой сливы
В последней лета теплоте.