Не называй меня поэтом – я прошу,
Я не могу в одном ряду быть с ними.
И не виновен в том, что я пишу
Нет, не стихи – срифмованные мысли.
Заучивать на память не хочу
То, что является порой совсем нежданно.
Такое просто мне не по плечу,
А книги издавать – не по карману.
Такое творчеством назвать никак нельзя,
Но я от этого нисколько не страдаю,
То, что читаешь ты, - пришло издалека,
И как избавиться от этого – не знаю.
Поэтому, оставлю, всё, как есть,
Нетронутым, пускай «сырым», - неважно.
Важнее то, что это уже есть,
Услышано, записано. А дальше?
Когда-нибудь наступит этот час,
Когда по одному, неспешно, методично,
Начну листочки из тетради вырывать,
И – просто рвать на мелкие частички.
А может быть, совсем наоборот –
Предугадать такое невозможно:
Услышав диссонанс неровных строк,
Вернусь в начало, прочитаю снова,
И, в соответствие стихи все приведу,
Гармонию стараясь не нарушить,
Совсем по-новому, критически, взгляну,
И, может, скажешь ты: «Вот это – лучше»...
Случится так, но – позже, не сейчас,
Пока тебя прошу я об одном лишь:
Не торопись меня поэтом называть -
Ещё я звания такого недостоин…