Осень кончилась, зима не началась.
Междувременье тягучее повисло.
Монотонно облетают с клёна числа
ноября, сосредоточенно кружась,
растеряв цвета задора, шутки, смысла
без тебя, к другим таким же дням ложась.
Мне бы сбросить кандалы глухой тоски,
мне согреть бы звонкий цветик-семицветик.
но слабеют без тебя мои ростки.
Филигранный, заводной листа скелетик,
словно он – счастливый в зиму мой билетик,
ломко вздрагивая, рвётся из руки.
И вольготно свесив рыхлые бока,
с серых крыш, высокомерно насмехаясь,
моей нежностью отчаянной питаясь
без тебя, надменно пухнут облака,
то дождём, то мокрым снегом откликаясь.
Без тебя, родной, какая же тоска..