"Для кого-то ноябрь...
Это – встречи с собою, ушедшей за тысячи лет..."
Радужный Дракоша.
Осторожно ноябрь, как по тонкому льду не спеша,
Подкрадется неслышно к уже остывающей страсти:
По ушедшему лету почти не тоскует душа,
И осенней хандры притупились порывы отчасти.
Чудеса собирая в один удивительный вечер,
Наступает, как время едва ощущаемых перерождений.
Может, кажется, что в межсезонье заняться нам нечем,-
Как озябшей рукою перекидывать чётки мгновений.
Это просто ноябрь, выжимая дожди из седых облаков,
Лихо смыл позолоту - октябрьских дней акварели.
И оставил природы холсты на просушку ветров,
В ожидании красок напудренных снегом метелей.
Это даже не время, а миг, что шагает по кромке
Между "было" и "будет" как между "вопрос" и "ответ".
Это - случай узнать себя в этой чудной незнакомке,
Что тебе, обернувшись, негромко сказала «Привет».