"...я куплет допою...
Хоть немного ещё постою
На краю..."
В. Высоцкий.
Меня вырезал опытный мастер
Из чистейших древесных пород.
В касте "струнных"-изысканной касте,
Мы гитары-древнейший народ.
И повсюду, в Европе ли, здесь ли...
В подворотнях, в богатых домах
от Сантаны до Елвиса Пресли,-
Все носили меня на руках.
Только он взял меня, как хозяин,
Сжав мне горло-изнеженный гриф,
Непонятен и неузнаваем,-
Он запел незнакомый мотив.
Мои струны-железные нервы
Ощетинились сталью ножа,-
Он не первый, конечно не первый!
Отчего же они так дрожат?!
Словно воск, я в руках его таю,
И звеню каждым нервом своим.
Я сегодня ему подыграю
И спою, и спою вместе с ним.
Его пальцы смыкаются твёрдо
Вкруг моих неподатлевых струн.
На ладах он сплетает аккорды
Kак узоры магических рун.
На ладони покоится гриф мой...
Я Ему доверяю вполне.
Не солжёт он ни нотой ни рифмой
Остаётся лишь слушатся мне.
Он играет, кленовая дека
Резонирует , рвётся из рук!
Извлечён из меня человеком
Самый чистый, немыслимый звук.
Ему мало! Он требует! Мало!
Только гриф на порожке немел...
Вот шестая струна застонала,-
И у струн существует предел
Всё закончено, песня допета.
Я краснею под тканью чехла
Я сорвалась,- все слышали это,
Но ему всю себя отдала!
Не жалейте меня, это плата
За минутную слабость мою.
Не жалейте меня, я была там
На краю на краю, на краю...(с)