В этом году - никакая.
Не торжественная. Не золотая.
Коса с лёгкой проседью.
Руками лицо закрыла -
Смилуйтесь!- Осень просила.
Не утомляйте вопросами!
Не убивайте допросами.
Kaк я устала!
Прошлогодняя простуда недолечена.
И зарыдала.
Дыханье в небо - серыми колечками...
Нам не понять... и нам не жалко Осени.
Мы требуем пожаров красно-жёлтых,
Пусть небо разорвётся резкой просинью!
...На тротуарах пятна красок стёртых.
Она уходит . Нам - не по-пути.
Ноябрь. Вечер. Семь. Без десяти.