Ни на йоту пока не прожита
Жизнь, творящая впопыхах.
Упрекаю себя: не гоже так
Ни стихи писать, ни пахать.
Что за день такой беспорядочный,
И куда он свой дух вознёс
В беспросветном пространстве, галочьем,
Где словам подвывает пёс?!
Где давно бы пора образумиться
И, отбросив мечтаний бред,
Выйти в мрак предрассветной улицы,
Чтоб с восходом в лучах сгореть.
29 июня 1998 г.