Разве может поэт устроиться
В этой жизни, где бог – корысть?!
И в Великдень, и в Пост, и в Троицу
Будет он свой сухарик грызть.
Хоть и часто чеканит золото
Ярких мыслей, певучих фраз,
Лечит хвори сердец расколотых,
Подбодряя в невзгодах нас.
Он на путь наставляет истинный,
Ведь умеет прозреть насквозь
Годы, как перелесок лиственный,
Где бродить нам хоть раз пришлось.
Труд его даже в грош не ценится, –
Знать, властитель к искусству глух,
Как в лесной стороне поленница,
Как в глубоком яру лопух.
Потому и молчат издатели, –
Им без прибыли ни на шаг:
На экстрим, на порно растратились,
Ну а тут что ни стих, – душа!…
Откровенная, оголённая
Правда-матка без шелухи –
Купина моя опалённая,
Одолевшая плен стихий
29 июля, 5 августа 2006 г.