По осени обычно ждёшь чудес,
Стремясь к своей старинной асимптоте,
И думаешь: когда же вы придёте,
Мой принц, из-под лазоревых небес,
Из замка среди вереска в горах?
Тропинками, поросшими лавандой,
Вы едете ль под звуки сарабанды
По лесу или пьёте на пирах?
Вы разорвёте круг привычных дней,
Появитесь с рассветом на пороге.
Я отложу Орасио Кирогу,
Грамматику закрою поскорей
И вам скажу: о, светлый монсиньор,
Я вас ждала, о, я о вас читала,
Слагала вам стихи и мадригалы,
Используя дорический минор,
Я к вам писала… о, чего же боле,
Что я ещё могу вам рассказать?
Вы, любите, конечно же, читать
Камю, Вийона, Сартра (Жана-Поля?)
Принц в ужасе отпрыгнет от меня,
Поднимет меч и повернётся вспять.
Я думаю, он неучён читать
И, загоняя по пути коня,
Он грезит об охоте и вине
И чтоб служанку затащить под полог.
Без баб никак в любви и на войне…
Но только если баба – не филолог!