***
Что будет там, за поворотом,
когда десятой сефироты
не перевёрнута страница,
не видишь ты,
не видят птицы
И только зябкие ладони
привычно кутаем в хитоне,
не видя истины печальной,
бесповоротной,
изначальной…
Ты обними меня покрепче
и пусть молчат деревья вечно;
молчат унылые дороги
на языках
эсхатологий
Длинные сборы
в общем не свойственны,
если
суть не понятна из рук,
из преданных глаз,
даже
несказанных слов,
непролитых слёз.
Вместе
не дышится так…
но кто-то неведомый
скажет:
«строить свою идеальную мекку – глупость,
хуже лишь мысли писать не в свою эклогу
хуже весь мир обвинять, или неба скупость
в том, что дошли до последней строки эпилога»
Когда забудутся дороги,
сплетись ногами в древний лотос -
всё лишь не больше чем предлоги
услышать возраст,
где «лю» звенит последней нотой,
той незатейливой приблудой,
не из дорожного блокнота,
а ни возьмись откуда