Гене Павлову

Поделись со мной ,Генаша, снегом.
Россыпями розы на кустах,
Белые.Я их раскрашу,мне бы
Только дотянуть бы лет до ста.
И тогда,уже совсем убогий,
Я ,с букетом разноцветных роз,
Вымолю прощение у бога,
Что не по евангелию рос.