В том смысле, который уходит
В надежду и в веру в народ,
Мы дарим себе по погоде
Не наш Севастополь и флот.
В том смысле, который по двести
Нальет нам художник и брат,
Мы все еще чуточку вместе
И верим в удачу и фарт.
В том смысле, который не в книгах
Расписан как совесть ролей,
Мы будем в чудовищных лигах
Играть без молвы и людей.