для М.
Ты просто погибель поэтов
Как к свету они мотыльками…
Стать кильками в банке стремятся…
А в банке случилось цунами.
Чу, нами изведана старость
А бесы под рёбра когтями
Под сердце залезть не боятся
И вновь ждут нелепых сонетов.
Влюбляться – опасная шалость…
Такой вот удел у поэтов.
Ты просто гроза для страдальцев…
Скитальцев и пленников быта
Закрыто, но рвётся наружу…
То чувство, что было забыто.
Пииты, и скорбь вековая
В руках лишь талоном пробитым
И новый сюжет отутюжен
Завьюжит его мало-мальски
Откуда взялась ты такая
Погибель для вечных скитальцев