***

Малодушное утро, где воздуху горло — предел,
И на коже раздумий прививки, узлы и изгибы…
Через комнаты ветер, как ветреник бледен, летел
Сквозь пустые поля, на коня вечереющей глыбе.

Было страшно ему просыпаться опять не у дел
И входить в тот же день, с виноватой улыбкой,
И опять — по полям, где пустые глаза проглядел,
Чтоб потом и его называть неизбежной ошибкой.

Безразличие Богом нажитых, насиженных мест,
Равнодушие к чёрту скользящих пейзажей,
Где летящий окурок, возможно, единственный жест,
Что снимает с груди непрощения скорбную тяжесть.