В ногах – шурум, в руках – бурум,
А в голове - привычный шум,
Избыток ветра.
Спасает от предвечных дум
Берет, натянутый на ум,
Из молью тронутого фетра.
Портрет, а может – натюрморт,
Поэт, а может – идиот
В высоком смысле,
Несу от матушки-судьбы
Аж два ведра живой воды
На коромысле.
Я благодарна ей за то,
Что в моё личное ведро
(Ох, давит плечи!)
Не только страх попал и грех,
Но свет любви и счастья смех,
И радость встречи.
Пускай по капле, по чуть-чуть,
Но сразу в точку, сразу – в суть,
Прозреньем в темя:
Ты – колокольчик вдалеке,
Тебя рисует на песке
Художник-время.
16.07.04