Синь прозрачная стекает
По осинам и березам.
Грусть, чуть под руку толкая,
Беспокоит, как заноза…
Солнце гладит по иголкам
Придорожных бодрых сосен,
И бреду я втихомолку
То ли в зиму, то ли в осень…
А дорога тянет к дому…
А дорога в снежных пятнах…
Пахнет полем по-родному
Тихо, нежно и понятно…