Страданья нет. Оно во мне
Вымерло. Осадок на дне
Всколыхнется при буре.
И брови нахмурив,
погрузишься в книги, учение Будды,
заботы по дому. О том, что не будит
волнений о прожитом. Когда-нибудь
станешь свободным. Когда нибудь.
Может быть.
Свободным от правды, доказанных истин.
Свободным настолько, чтоб видеть листья,
траву, как сейчас видишь прошлое,
что представляется ветхим, поношенным.
Его ни повторишь, ни пнешь ногою.
Ненужное, то отчего-то дорогое.
Лишь новый день сомненьем перегружен -
кому на самом деле был ты нужен.
Все также смотрит призрак из угла.
Одновременно понимаешь прелесть вещи.
Уже воспетую конкретность, что могла
от прошлого осадок сделать меньше.
своей осознанностью. Говорить,
на самом деле, не о чем. И выбор
"ворошить - не ворошить"
с повестки дня давно уж выбыл.
Я говорю лишь от безделья.
Мне проще говорить. Страдая от похмелья,
я признаю, что мебель - лучший собеседник -
не смеет возразить на небыль.
Жалею. Жалею о многом. Жалею.
Как славно, привычки винить не имею.
Тот сдавленный голос не первый год гложет.
Но наши пути перекрестятся, может.