Исчерпаны все строки
моей последней книги,
Опустели полки
и приутихли крики,
Шкафы, наполнив пылью,
И сказку сделав былью,
Ты знай, пришла пора
Все сжечь в пылу костра.
Нам говорил один писатель,
Предупреждал,
что рукописи не горят,
Но то ли дело,
если в печку
Засовывать их все подряд,
И подливать в огонь,
уже почти потухший,
То, что недавно заливала
в бокал дрожащая рука.
Огнем!
Огнем по строчкам надоевшим,
Не пожалевши типографии нелегкого труда,
Пусть все горит!
И зной страниц истлевших
Пусть призовет с собой мои года.
Перечитав последние листы,
Их, выжигая из обложек мутных,
Срываю и кричу: "Бред! Бред!"
Вот дикость чувств моих сиюминутных...