Меня, распятую когда-то...кем-то
на вычурном, узорчатом кресте,
рисуешь на стекле. Одним моментом
запечатлив. Ни краской на холсте,
ни песнями, взрывающими струны,
ни серенадами из...надцатых веков
мы не останемся. Но меткой в сердце будет
твой поцелуй у сдавленных висков.
С креста снимая, мне целуешь руки!
Желанный, нежный...и хозяйский жест...
А знаешь, как невыносимы муки,
когда опять назад на тот же крест?
Рисуй...твори...на сердце остывает
узором выжженым мой профиль и анфас..
В таких рассказах хэппи-эндов не бывает!
Нас не найдут! И воскресят не нас...
Тупик...отпущенных минут не стало.
Дорисовав, доцеловав..до....запертой двери,
А там, за ней... конец или начало?
А полночь выключает фонари
и мы в молчании бредем к разлуке.
Ты-за...меня..за образ на стекле..
и я..к тебе...протягиваю руки..
Но мне не место на твоем кресте.