Отчего мои мысли кричат?
Почему собираются в строки?
Это точно – не Бога печать,
А души запоздалые вздохи.
Отчего так корява строка,
Когда мыслью легла на бумагу?
Словно жизни летящей река
Через камни бежит по оврагу.
Почему те стихи, что пишу,
Для души, для сердец не лежат?
Верно сам я по жизни спешу.
И они вслед за мною спешат.