Я по городу брела родному –
Всё же нужному, отчаянно пустому.
Провожал меня туман осенний,
Лето отдавало вздох последний.
Мысли в голову полезли сами –
С мёртвыми чужими голосами…
Удивлённо спину разогнула.
Точка горизонта вверх порхнула.
Вон на крыше мой двойник гуляет.
Весь прозрачный и ворон считает.
Что-то лоб свой я сейчас чесала.
В первый раз такое вытворяла.
А на крыше небо видно лучше.
А на крыше звёзды ночью гуще.
И к мечтам заветным близко очень…
А в моих руках – туман да осень…
***
Вон, бредёт по шороху тропинки.
Листья лёгкие, точь-в-точь пушинки.
Я о ней подумаю с надеждой,
Пусть увидит, бедная невежда…
Чешет лоб свой. Явно незадача.
Ладно. Лишь бы день понять иначе.
Помахать рукою ей? Не стоит.
Пусть другую осень лишь откроет.
В пустоте прохлады – часть свободы,
И тропа к вершине небосвода.
А в тумане – ясности улыбка,
А в печали – нежности попытка.
За дождём придёт отрада красок.
За снежинкой – лёгкий свет из сказок.
А за словом – чистота и звонкость,
Свойственная разве что ребёнку.