Все в жизни происходит просто,
Поскольку просто – происходит.
Небесные пловцы плывут,
Листва трепещет под порывом
Вдруг налетевшего норд-оста,
И капли бьют нетерпеливо,
Клюют стекло, как будто просо,
С него стекая по откосам,
Пока мы тут…
Но ничего не происходит.
Как люди облака проходят:
Слепцы – слепых поводыри.
Вопросы повисают втуне
И следуя своей фортуне
Дождь в лужах множит пузыри.
Сомненья нам печалят разум
И даже если видно сразу
Дождливость туч:
Нам невдомек – мы, верно, слепы.
Дня очертания нелепы
И он тягуч.
Наверное, здесь все непросто…
К закату тени выше ростом.
Их синеву оценит кто?
Зацепка, что необходима – любовь.
Но жизнь проходит мимо,
Как в забегаловке кинто.
Я тщусь, простого жажду чуда,
Но неуверенный откуда
Его мне ждать,
Пытаюсь воздухом наполнить
Картину мира и запомнить
Все, что не можно удержать.