Рококо…
Извини, что позвонил тебе хмельной,
Так мне легче мысль выразить свою.
Тебе верен и не спутался с другой,
Потому, что до сих пор тебя люблю.
Что любовь не струйка дыма, знают все
И не слово, что спорхнет, как воробей.
Это след, который виден на росе
Узкой тропкой, от моей душе к твоей.
Был я рядом, но душою далеко,
Весь в работе и в плену домашних дел.
Я лепил во сне и в стиле рококо,
Всю тебя, а после голую хотел.
Ты стояла без весла и без листа…
Помнишь раньше, листик фиговый такой?
Прикрывал скульптурам разные места,
В Эрмитаже, рядом с бурною Невой.
Рококо же, не барокко не ампир
И богаче чем непонятый модерн.
Я ваял, глядя на шею, как вампир
И влюбленный, словно Пушкин в Анну Керн.
Бидермайер, даже пошлый ар нуво
Все бледнеют перед стилем роковым.
Видеть голую тебя мне не ново,
Хочешь, в будущем году поедем в Крым?
Фотосессию устроим в стиле ню:
Ты русалка я в тельняшечке капрал.
Подождите, то есть, как: «Кому звоню?»
Извините, значит, не туда попал.
Станислав Кутехов