Прости, я глуп, я ляпнул сдуру,
Наверно, был я нездоров,
Теряю разум и культуру,
Не нахожу я нужных слов,
Слов нежности и слов поддержки,
А может даже слов любви...
Прости! Характера издержки,
А может страх, что отцвели
Цветы весенние. Ты помнишь
Их запах, цвет? А поцелуев вкус?
Когда же ты меня наполнишь?
Когда возобновишь мой пульс?
Я пуст... Что даже слышно эхо,
Когда себя ударю в грудь.
И мне давно уж не до смеха,
Вздохнуть, вернуть бы как-нибудь
Тот день, то счастье первой ночи,
Когда пронзён я был Амуром.
Прости... Небрежно... Между прочим...
Прости за то, что ляпнул сдуру.