Что лирика, что басни, что сатира!
Преградой к ним всегда, заметь, встают
Семья, работа, съёмная квартира,
Хозяйка наглая, изломанный уют,
Стремленье быть чуть сытым и довольным.
Когда ночами соловьи поют
Почувствуешь себя несметно вольным,
Но засыпаешь, не имея сил,
В случайном положении продольном...
Прошедший день усталость приносил
И расставлял случайные акценты,
Да выживать заставил (не просил!),
Менять стремленье к небу вплоть до цента
На возвращенье в каждый новый день.
Притягивал будильник, как плацента,
В рассветную, безрадостную тень.
И ты встаёшь, ещё живущим трупом,
И возвращаешься всё в ту же дребедень:
Гортань, как безнадёжный ржавый рупор
Срывается на близких в тишине,
И повергает в ежедневный ступор...
Остановись. И вспомни обо мне,
Заложнице физического мира,
К тебе идущей в каждом новом сне.
Такая лирика...Такая вот сатира...