Остатки макияжа осень смыла
с деревьев придорожных и кустов.
Играет ветер ноября уныло
отжившею листвою под мостом.
И память, как лицензия без срока,
услужливо ведет меня в туннель
отчаянья, где ты тогда, жестоко,
слова в меня вбивал, как пули - в цель.
Бессонницей платила дань рассветам
и перекраивать пыталась нрав.
Я улыбалась утром вставшим детям,
в руке колючий стебелек зажав...
***
Сбиваясь в клин, пока еще неровный,
простонут в сером небе журавли.
И вновь кроваво высверкнет шиповник --
как сердце сквозь кусты проволокли...