А вокруг Китай-города ходит зима,
И ключами гремит, и клюкою стучит,
И считает любови в грудных закромах,
И у тех, кто устал, забирает ключи.
Распускает вязанье несбывшихся слов,
Помечает надежды наклейками «Яд»…
И чирикают пули взамен воробьёв,
Очумевших от куч дарового вранья.
А дежурный прогноз ненадёжен как бог
Позабытый с отбитой давно головой.
А душа на больничном: наверно, продрог
На ветру перемен… Хорошо, хоть живой!
Хоть упейся до точки - её заменить
Запятой не удастся. И лекарь бы с ней!
Но вращается небо как старый винил,
С каждым кругом всё медленней, туже, верней…