Гуляет ветер средь понурых лип,
В порту безлюдно, и на рейде пусто.
Вновь в эту осень безнадёжно влип,
Тоска в душе, и на счетах не густо…
Проходит жизнь в постылой суете,
Долги растут в безумном измерении.
В который час и на какой версте
Судьба мне улыбнётся в откровении?
Отходит «Омик» рейсом в Жигули.
И, может быть, последний в осень эту.
Бродяга-ветер, лучше не скули,
Ты душу рвёшь «опальному» поэту…