Всё ночь и ночь.
Как день вовне.
И — восходящею тревогой —
вернула снова память мне
тебя.
И... — снова ненадолго.
А за окном — гроза.
И дождь,
о стёкла чёрные ломаясь,
ползёт, выплёскивая дрожь,
как с жизнью с небом расставаясь.
И ветер рушит, кружит тьму...
Но в этой бесшабашной мессе,
безумным вызовом ему,
туманно, зыбко, — словно месяц, —
проглянешь ты из той ночи,
что длится в нас, не зная края...
А память как полынь горчит,
медовый август воскрешая.