Странным иногда поэт бывает:
Сам с собой лопочет-говорит,
Никого вокруг не замечает–
Это он стихи свои творит.
Вечное дитя, уж вы поверьте,
Свет таких не видел чудаков.
С самого рождения до смерти
Не снимает розовых очков.
За очками от людей он прячет
Свой открытый, беззащитный взгляд.
И порой без слёз тихонько плачет–
Это в нём его стихи болят.
Не корыстен он и не завистлив.
И трещит поэта голова –
Как ему салат из разных мыслей
Превратить в красивые слова,
В ровные, логические строчки,
В стройные, безгрешные ряды,
Ложку мёда выловить из бочки
Мутной и клокочущей бурды.
И как будто самопроизвольно
К авторучке тянется рука,
А на сердце и светло, и больно –
Это в нём рождается строка.
И поэт её шлифует, точит,
Слово к слову бережно кладёт.
Он идёт, под нос себе бормочет –
Это он в бессмертие идёт.