Я собрался, в который уж раз, умирать…
Каждый раз – он как новый, и разницы нет.
И ничто не способно меня удержать:
Ни мечты, ни надежды, ни солнечный свет.
Видно, зря я страдаю на грешной земле,
Ни к чему не стремясь, никого не любя.
Слишком мало, наверно, хватило мне лет,
Чтоб понять, что живу я, сжигая себя.
Я мечтал, и мои исполнялись мечты,
Но недолго меня согревали они.
Притаилась тоска у последней черты,
Наблюдает за мной сквозь бегущие дни
Может, счастье в мое постучится окно,
Только в лучшее верить – удел дураков.
Я-то знаю, что в прошлом осталось оно
И назад не вернется из пыли веков.