Ещё не свёрстан день,
Но кто-то сдвинул гранки,
И перевод часов стал более заметен.
Седьмое ноября… теперь его останки,
Листом календаря сорвёт безумный ветер.
И будет завывать чердачные мотивы,
Качать луну-прожектор, рвать струны-провода.
И первый мягкий снег,
Изящно и красиво
Опустится на землю,
И ляжет… навсегда…
Падает, падает, падает прямо не плац.
Надо бы, надо бы, надо бы перетерпеть.
Ветер – доносчик, слезу выжимает из глаз.
«Сука» на вышке почуял близкую смерть.
День революции – лучший момент для «рывка».
Срезана нитка «колючки» - и это наш шанс.
Пусть хоть с ворами, но мне очень нужно туда.
Час до свободы, остался всего один час.
Вырвались ловко. Листаем планшеты болот.
Я их «консерва», об этом я знаю давно.
Только надеюсь, а может быть мне повезёт.
Может быть ангел-хранитель подставит крыло…
- Дед, смотри какой сегодня день!
- Нет, внучок, парад не для меня.
Мы уж лучше с бабушкой твоей,
Дома выпьем за седьмое ноября.
(фото автора)