Бывают поэтессы как явленье,
Как ром в крови, что вдруг бежит по венам.
Её пера бумажные творенья,
Как корабли качают флибустьеров.
Дверь заскрипит. Шаги встревожат замок.
Не рыцари в железе, не прислуга
Встречают гостя. Только откровенья
Её ночей: "Я рада видеть друга"
- Прошепчет мне, как шепчут Дон Жуану,
Между страниц романов, и столетий.
Мы с нею кровь смешаем с ромом вместе -
Одним своим касанием словесным.
Так горло наслаждается вдруг песней.
Так сердце просит чьей-то светлой лести,
Монетою считая неразменной,
И без неё обманутое меркнет...
Я знаю кто ты. В чем-то просто - сука.
Ты знаешь кто я – просто вой подлунный.
Но как хочу, чтоб долетели звуки,
И чтоб тебя на площади распнули.
Где пялятся досужные зеваки.
Где хлыст свистит. Ночь криком обрастает.
И тяжко дышат эти звери – враки,
Твоим прогнутым наслаждаясь станом.
Твоею чуть кривящейся улыбкой –
Что смотришь, мол, ты сверху только в мыслях.
А так по жизни - и не вяжешь лыка.
А хлыст свистит. И что-то стонешь хрипло,
Площадным заглушаемое криком,
И чья-то брань итожит нашу близость.