Немного о ненастоящем…
Он прекратил писать,
И даже сумрак -
Ему казался вялым утешеньем.
Он брезговал давать всему названья,
И выщемлять у слова тайный смысл. -
Как высший эмиссар,
Посланник суток,
Лишенных вдруг привычного теченья,
Она вошла. И, словно в наказанье,
Просторный берег сжался в узкий мыс.
И обращенный мир
В одно мгновенье
Так вспенил жилы током тесной крови,
Что сердце, равнодушное к увечьям,
Внезапно стало слабым и больным.
Он выдохнул: Прими
Без снисхожденья
Мое безволье... страх мой... Но напротив, -
Она была нежна. И каждый вечер
Их уносил движением волны.
Не сетуй, не вини,
признай, что "доля"
не впечатляет новостью значений…
Посмев однажды утром распрощаться
С той, что умела помещаться в жизнь, -
Он принял сувенир
Занудной боли
Как новое искусство развлеченья,
Как трепетное право быть несчастным.
И этим новым знаньем одержим...
Он бросился писать,
И даже сумрак -
Ему казался щедрым откровеньем.
Он страстно раздавал всему названья,
Как будто чье-то слово одолжил.
2008