И всё-то нам по жизни не хватает,
Чего – давно и тихо не пойму.
Хватаешься за строчку – исчезает
Опора слов,
За слово – слово тает
И что-то тайное своё нам оставляет
В закатном, синем, облачном дыму.
И мы, теряясь, то горим, то стынем
В вечерней мгле – и тихо дорожим
Вот этим счастьем – облачным и синим,
Случайным, вроде бы,
И оттого – большим…
2003.