К поэту слава после смерти лишь приходит:
Поплакать на сырой могиле,
Когда и пальцы уж его остыли,
И много лет уже не варит голова...
Ах, что слова! Увидеть самому бы,
Как, преклонив колени у креста,
Она его целует нежно в губы,
Не чувствуя при этом ни черта...
Как холодны глаза его шальные,
Глядящие на небо меж ресниц!
Его же даже не похоронили -
На землю положили средь страниц.
И в шелесте листов-листвы услышать:
"Вот. Не успела. Снова не смогла;
Ты слышишь, дорогой, меня, ты слышишь?
Ведь если бы я раньше подошла,
С тобою б вместе с горя умерла"...