Дела минувших лет далече.
Кровил закат над Черной речкой,
зимы алела акварель...
Живая цель шагнула к цели.
Капризен случай на дуэли...
Мгновенье.
Выстрел.
Параллель:
Струился дым из пистолета.
Не дрогнул мускул у поэта -
Дантес упал в горячий снег,
к груди ладони прижимая.
А снег под ним темнел и таял...
Ты что содеял,
человек?
Как ты, имевший дар пророка,
кумир славянского востока,
мог обратиться в гнев и месть?
Любя себя, а не Наталью,
сгубил ты душу глупой сталью,
назвав гордыню словом честь.
Какой кошмарный фарс и муки-
петь о любви теперь от скуки,
нарушив заповедь Христа!
Удел – брести к воротам ада,
с ярмом греха «Гаврилиады»
поверх нательного креста...
Злодей и гений.
Пьеса в лицах.
Был гуманист, теперь - убийца.
Душа мертва. И только плоть,
со страхом глядя на распятье,
шепча молитвы и заклятья,
взывает,-
смилуйся, Господь.
Кто проигравший?
Кто везучий?
Кого сберёг в тот вечер случай
и спас от многих пущих бед,
когда свершилось всё иначе,
и меток был француз незрячий,
и неудачлив был поэт?