Деду

       


Говорят всё под себя грёб.
Ничего не унесешь в гроб.
Может легче станет после весны?
А сейчас приходишь всё в мои сны.

Может, я и не права, что ж,
Даже правду в гроб с собой не возьмешь.
Я не спрашивала и когда жил –
Нынче ж, память – океан лжи.

Может, спишь, а, может, не спишь,
Приходи со мной смотреть на Чумыш?
Где ракушка перламутром блестит,
Где стрела из ветки – в воду летит.

«Мы увидимся?» В ответ – «Да!»
…Ах, какая в Черемшанке вода!
Поле, поле, а потом – лес,
Из травы лишь голубой срез.

Перелески из осин и берез,
Голубые спинки быстрых стрекоз….
Память, память – океан лжи,
Всё мне кажется, что ты – жив.