Я скован любовью, как узник в темнице.
Но я не скупой, что бы чахнуть над златом.
Меня распирает, мне нужно стремиться,
Лететь в буйство красок, и там кувыркаться
Любить не желаю и томно, и нежно,
Вдыхая тенями, любуясь без света.
И млеть обожаньем розы при этом,
Затем увядать - помня запахи лета.
Я вынюхал розу, шипы измочалил,
Она как личинка, знакома до боли.
И я не намерен неволить обоих,
Но скован я, скован любовью своею.
Казалось бы просто, уйти не прощаясь,
А там, новых видов, и запахов – гимны,
Но я покуражась назад возвращаюсь.
Мне стыдно – немного, а ей как обидно.
Я злюсь, и мечтаю бежать без оглядки.
Я пылок и страстен, мне будет удача,
Но каждый раз снова, и чуть ли не плача,
К любимой вползаю - нельзя мне иначе.
Привычка природы – похуже неволи,
И роза не свежая, мной, так, измята,
Но скован я, скован любовью своею,
И не отодрать ее, не отвязаться.
Как бык на арене, проколотый шпагой,
Лелею - поддеть пикадора рогами,
Но, тщетно с разбега, я вновь пролетаю,
Так нет что бы дальше, а, к розе с грехами.
Огонь, обжигающий нервы в порыве,
Дурманит азарт, и клокочит отчайно,
Но гонит обратно, когда наиграюсь,
Подуть в ухо розе, и грезить печально.
Там нету цепей, и браслетов железных
Не спросят тебя, но красиво обманут.
Там так хорошо и в цене наслажденье,
И манит туда, и в зашей прогоняет.
Я там не останусь, я понял однажды,
И буду стремиться туда, лишь на время,
К тому же я скован, любовью своею,
Она, пусть, исправит мое наважденье.