Кефирный час в прокуренном вагоне.
Стучат колёса, и скрипит матрас
В такт дням, что я оставил на пероне,
Когда разлил закат в стаканы фраз.
Прохладный бриз сквозь щели, словно дюны.
За сотни миль устальй проводник.
В прицеле мыслей форточка фортуны,
И тени от движенья, как триптих.
Гротескный образ пляшущих столетий.
Пронзает лунный след прошедший час.
И в коконе безликих междометий
Грядущих дней логический анфас.