Зачем так смотришь на меня, Нерон?!
Твои весталки вечностью разбужены,
Твой Рим сгорел, а это только сон,
В котором ты, да и ещё с полдюжины
Застрявших в преисподней подсознания.
И я прошу прощения заранее
За этот сон, который длится, длится, длится…
Апостол Петр уже устал молиться
Внутри меня не твой спасая Рим.
А твой двухтысячелетний грим
Комедианта, цезаря, возницы,
Шута горохового, матереубийцы —
Размазан густо по всему пространству,
И что ни век, с завидным постоянством
Твои подобия плодятся там и тут.
Мои нейроны скручиваются в жгут
При мысли, что неронова порода
Лежит в основе человеческого рода.
Тогда не ты, а Бог комедиант.
Благим намереньем дорогу в Ад
Он вымостил как истинный творец,
С рождения, готовя нам конец
Достойнейший тебя ¬— поэт, артист, оратор
С эпитетом плохой, такой же император!
О, Господи, пошли мне только знак,
И я уверую, что всё совсем не так!
Но сон языческий всё длится, длится, длится…
В него Лилит летит на кобылице,
Земля дрожит, и каменеют птицы…