Твой облик невесомый,
размытой акварелью
парит перед глазами
дотронуться нельзя,
чудесный, незнакомый
и лёгкий, как поверье,
привычными словами
оброненное зря.
Я вглядываюсь нежно,
в желании коснуться,
протягиваю пальцы
в мольбе перед собой,
ты с ласковой усмешкой
и мимолётной грустью,
неслышно шепчешь, сжалься,
серебряной слезой
как будто добавляя
таинственности встречи,
интимности согласий
взаимного тепла,
и я внезапно таю,
как сон, под утро вещий,
с тобой почти сливаюсь.
Ты этого ждала.