Это не чувство, а только предчувствие:
Скрип половиц, сны, сквозняки,
В зеркале чьей-то тени присутствие,
Прикосновенье незримой руки.
Многоголосие стай безоглядных,
Воздух пронзая, зовёт за собой.
И, наливаясь, как гроздь винограда,
Спеет душа – терпкой, хмельной.
Нет, ни минуты – секунды отсчитывать
Сердцу, сошедшему вдруг с колеи.
Как же, весна, нам тебя ни выдумать –
Шёпот, стремленье, предчувствье любви!
27.03.2007