Тетрадка из двенадцати листов,
Да ручка, да больничные покои.
Казалось бы – твори себе стихов,
Есть время, и никто не беспокоит.
Но Музу не пустили – карантин,
И ручка все не хочет расписаться,
В уколах далеко не витамин…
Как творческому росту развиваться?
За чередой слегка съедобных каш
Виднеется серьезная диета!
Сменить бы ручку, что ль на карандаш,
Да написать две строчки до обеда?
Ведь столько накопилось в голове…
В черновиках неплохо б покопаться, -
Компьютер не протащишь в рукаве!
Еще две строчки! Чур, не отвлекаться!
И медсестричка – местная модель,
С улыбкою зовет на процедуры.
- О, рандеву! Бон жур, мадемуазель!
В ответ - укол, таблетки и микстуры.
А время, словно градусник стоит, -
Фрагменты от обхода до обеда…
Исколотая навзничь Муза спит,
Да в голове лишь «Кашная диета!»
С тоской листаю дюжину листов.
Две трети уж заполонили строчки…
Кто? Я, больной? Да! К выписке готов!
Осталось кое-где расставить точки.
«Тетрадка из двенадцати…», «Банкет»,
«Машина Времени», «Улыбка мировая»,
«О бедном олигархе…» смотрят в свет
Со мною из больницы выплывая.