* * *
Молоточки цикад разбивают хрусталь моих снов.
В розоватых горах просыпается медленно утро
Ощетинил каштан острия пятипалых листов.
На полу, распахнувшись, лежит «Кама Сутра».
Молоточки цикад всё стучат, будто что-то куют.
Может, жёлтый браслет подарить мне хотят на прощанье?
Или там в ксилофон тонкой палочкой с шариком бьют,
разгоняя тоску о тебе непрерывным звучаньем?