Гадает теперь, поди, какую ты выберешь,
Кому достанется этот бесценный выигрыш...
Такого-то принца встретишь – в мечтах, да книгах лишь,
И то не на каждой странице – через одну.
Глядишь, ломанётся теперь по подругам плакаться,
Глушить коньяки, от печали в подушках прятаться,
Травой утешаться, да напропалую трахаться,
Разъеденной горем монеткой идя ко дну.
Монетка – зажми в кулаке, замахнись – и брошена.
Ей соль этих волн не сулит ничего хорошего.
Она – исполнитель воли, никем не спрошенный,
Мол, кину в солёную воду, потом вернусь.
И ту, что зовут сегодня любимой девушкой,
Назавтра оставят ржавеющей в луже денежкой:
Ты жди, дорогая, отсюда до понедельника,
Твердя своё «Пусть он вернётся, пусть!»
Она-то, кстати сказать, вообще не плакала.
Подумаешь, время лечит, бывает всякое,
С такими, как он, всё из раза в раз одинаково:
Их совесть легко уместится в одной руке.
И каждый считает себя персонажем знаковым,
Счастливым билетом, желанным кусочком лакомым,
И тратит одну из девятки на то, чтоб усвоить, как это:
Считать себя Номером Первым и быть никем.