Свои страданья выразив в строке,
И выплеснув на критиков помои,
Поэт уходит с сайта налегке,
И спать идет, довольный сам собою.
Находит в словаре десяток слов,
Которых в жизни никогда не слышал.
Кто нынче пишет просто «про любовь»?
Нет, просто о любви никто не пишет!
То сердце у него забарахлит,
То начинает биться в дрожи сладкой.
Пускай Читатель сам определит,
«кондратий»* это или лихорадка?
Ни кроликам не снилось, ни мышам,
Ни знаменитым Павловским собакам,
Что над собой поэты совершат,
Чтобы читатель все-таки заплакал!
Теперь у них такой коктейль в крови!
Такие вещества по венам бродят…
Ни Гамлет, ни Сократ, ни даже Вий
Не стали бы поэтами сегодня.
Я сам не чужд поэзии такой,
Люблю читать стихи поэтов разных.
От зависти рыдаю над строкой,
в которой апогей у хроноклазма!
Великие не плакали навзрыд
И нас учили сдержанности в чувствах.
Скитаюсь по стихам, как Вечный Жид,
Понять пытаюсь, что же есть искусство?
*«Кондратий» - старинное название инфаркта миокарда
21.11.08 г.